UniCinema Università degli studi di Verona

Nel traffico, con la mamma che fissava un punto all’orizzonte oltre la coda, stretti stretti in una lunga fila strombazzante. “Quando siamo a casa?” “Presto, presto” sbuffa. Piove, anche. E fu lì che una debole manina rosa scrisse sul vetro appannato della macchina di fronte qualcosa di indefinito. C’era una bambina che contava le gocce di pioggia, li sorrideva, ne era ammaliata. La guardavo, mi batteva il cuore, volevo essere con lei a ridere del brutto tempo. “Mamma, io posso amare?” e lei rise. E non so perché, non so come si possa ridere di una cosa come l’amore.

di Clara Ramazzotti